... "Belli come noi...
... ben pochi sai ...
... ce n'erano ...
... e dicevano ...
... quelli vengono ...
... dalla campagna"...
... salendo all'orto sopra il paese il pensiero fisso era : "Ma chi me lo fa fare!" ...
... lassù però questo pensiero si affievolisce fino a svanire e ricompare il bisogno di sentire ... il profumo della terra ...
... l'abbraccio di quei monti che rassicurano e proteggono le spalle (finchè le continue escavazioni lo consentiranno) ...
... e lasciare librare lo sguardo lontano, libero, senza ostacoli...
... qui dovrò ricominciare l'eterna lotta col bosco che, dopo aver consolidato i suoi domini sugli orti incolti intorno, avanza, novello Putin, verso il mio piccolo terreno ...
... il sole quassù è già forte, tanto da far fiorire le rose, come fosse maggio inoltrato ...
... qui la terra, a differenza dell'orto di casa, non si vanga, si dissoda ...
... e sotto spesso si trovano pezzi di vecchi mortai che miei antenati han gettato perché rotti in corso d'opera ...
... ma si sa, da noi i mortai sono un pò ovunque ...
... anche nei muri ...
